Лето…. Зной пронизывал все вокруг и, казалось от жары, воздух слегка постанывал… Солнце, перекаленным блином, висело в вышине дымчатого неба и заставляло все живое заползать в тень… Даже надоедливые мухи попрятались…Планета от зноя уже начинала поскрипывать на своей подплавленной орбите и казалось вот-вот сорвется в млечную бездну черных дыр…
Растекшись и телом и мозгом в шезлонге, в тени большой орешины, взгляд сначала наблюдал за дымкой поджаренного неба, потом переместился на нижние, слегка скрючившиеся, листья дерева и, заметив их небольшое движение от слабенького ветерка, начал таять…
Сквозь смежившиеся веки, еще различалась распахнутая ярко солнечная зелень сада, но истома охватила каждую клеточку бесформенной массы и изображение начало меняться…
Вдруг из подсознания выплыло бирюзовое море с ласковым теплым прибоем, окутывающим тело, нега захлестывала все больше и больше…
Откуда-то подул легкий бриз, принесший движение волн и, качаясь, я плыл в волнах вечности… Вот – вот должны были появиться русалки с дельфинами, что-то подсказывало, что они уже рядом, но резкий, громкий крик вывел из оцепенения, заставив вздрогнуть, напрячь все клетки тела и превратиться в нечто человекоподобное…
Что это? «Куууть тебе!» - неслось по саду… Соседский петух, заклевавший клювом на жердине, сорвался и заорал диким фальцетом. …
Морская рапсодия была испорчена… Тело снова напряглось к жизни…
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Песня ветра - Анита Костеневич Тридцатое июня 2005, четверг, 8 вечера.
ручка плохо писала, но я ни в какую не хотела идти в дом за другой. Ни-ни, покидать место упоительной красоты, кто на такое пойдёт под предлогом такой мелочи? Причём так даже острее чувства на бумагу выливались, с ручкой слабо оставляющей следы чернил...
Под влияньем романтичной книги...такой просто, жизненной и милой.
